Viaggiatori.
Per farsi scuotere dall'ordinario, come il turista.
Per sopravvivere, come chi fugge (dal passato, da un amore, da una pena).
Per cercare domande, come l'avventuriero, o per trovare risposte, come l'eremita.
C'è chi trova libertà nel viaggio, e chi la propria condanna, verso terre da riverire con il sudore della propria fronte.
Viaggio.
Come una corda data dall'intreccio di innumerevoli fibre.
Per ogni viaggio c'è una storia da raccontare, una meta da raggiungere, un tempo da far trascorrere, della polvere da masticare, un mezzo di trasporto da scegliere, dei libri da sfogliare e, qualcuno, anche da scrivere. Ci sono paesaggi, nottate, albe e crepuscoli; e, soprattutto, persone da incontrare, ringraziare, da maledire e da combattere.
Viaggiare.
Verbo che nella testa degli uomini, come una locomotiva, si porta dietro tante domande: per  ogni volta che vien pronunciato, c'è un "come", un "perchè", un "quando", un "dove" da rispettare. Buffo è il destino di una parola che ispira libertà, nonostante si presenti in catene ella stessa.
Forse è questa la magia racchiusa in questa essenza da poche sillabe: la stessa che si scorge negli occhi pesti, tra le macerie, nell'immondizia e nelle facce sporche, sdentate e sorridenti.
Forse è la Verità che prende corpo sotto il peso di una sacca, nelle scarpe consumate di chi cammina e cammina, e cammina portando sulle labbra una vecchia cantilena:

Non conosco riposo
e non lo cerco
se non con lo scopo
di fermare un pezzo di cuore al terreno
Riparto
servo infedele del viaggio
ascoltando
soltanto il sussurro di foglie lontane
Di parole diverse cerco un buon oratore
che sia generoso
da farle portare piu in là
Si esaurisce cosi
Lo sforzo del pastore
E nuovamente si affaccia
Alla notte stavolta piu mite
Il povero errante.

Marco____________________________________http://marcomx10.giovani.it/